La sera del primo giugno 1918 nella baracca dei bombardieri piantata spavaldamente a sghimbescio sopra una cresta montana di Val d&rsquo;Astico, si mangiava e beveva allegramente. Le lunghe lunghe forchette rosse del tramonto s&rsquo;intrecciavano con le nostre, arrotolando gli spaghetti sanguigni e fumanti. Una ventina di ufficiali, tenenti, capitani, colonnello Squilloni giocondo e pettoruto a capo tavola. Fame da bombardieri dopo una giornata di lavoro duro. Silenzio religioso di bocche che masticano preghiere succolente. Teste chine sui piatti. Ma i pi&ugrave; giovani non amano le pause, e vogliono ridere, agire. Sanno la mia fantasia feconda in beffe e mi eccitano con occhiate. C&rsquo;&egrave; troppo silenzio a tavola, e il buon dottore &egrave; troppo gravemente assorto nel rito della pasta asciutta.<br />Con quattro bocconi io placo il mio stomaco poi mi alzo e brandendo una forchettata di spaghetti, dico ad alta voce:<br />&mdash;Per non impantanare la nostra sensibilit&agrave;, spostamento di due posti a destra, march!