Être accompagné d’un livre, sa proximité matérielle – par exemple, en certaines circonstances, s’endormir volontairement avec lui, en le tenant ouvert sur soi, comme si mon corps pouvait en continuer la lecture –, son format, sa couverture, son titre, son édition. Soit avant, soit pendant la marche, lire quelques phrases, voire quelques mots comme nourriture physique ou psychique telle une prière, tel un verset de psaume... pour aller là-bas, là où mon aventure me poussait, ignorant ce qui s’y passerait. Quel que soit le livre retenu, très souvent je faisais l’expérience que je ne pourrais pas revenir en arrière, faire demi-tour. Les pas laisseraient des traces. Ils en ont laissé... Il suffisait que cette promenade soit suffisamment éprouvante physiquement pour que la conjugaison avec la lecture prenne une dimension quasiment angélique, le corps n’ayant plus la même consistance. Sensation mystérieuse que j’ai expérimentée aussi après les longues randonnées à bicyclette...