Quand la caissi&egrave;re lui eut rendu la monnaie de sa pi&egrave;ce de cent sous, Georges Duroy sortit du restaurant.<br />Comme il portait beau, par nature et par pose d&rsquo;ancien sous-officier, il cambra sa taille, frisa sa moustache d&rsquo;un geste militaire et familier, et jeta sur les d&icirc;neurs attard&eacute;s un regard rapide et circulaire, un de ces regards de joli gar&ccedil;on, qui s&rsquo;&eacute;tendent comme des coups d&rsquo;&eacute;pervier.<br />Les femmes avaient lev&eacute; la t&ecirc;te vers lui, trois petites ouvri&egrave;res, une ma&icirc;tresse de musique entre deux &acirc;ges, mal peign&eacute;e, n&eacute;glig&eacute;e, coiff&eacute;e d&rsquo;un chapeau toujours poussi&eacute;reux et v&ecirc;tue toujours d&rsquo;une robe de travers, et deux bourgeoises avec leurs maris, habitu&eacute;es de cette gargote &agrave; prix fixe.