La porti&egrave;re se ferma sans bruit, et le coup&eacute; roula vers Paris.<br />Le ciel, bleu au z&eacute;nith, s&rsquo;adoucissait jusqu&rsquo;aux teintes les plus effac&eacute;es du gris mourant &agrave; peine nuanc&eacute; de rose, derri&egrave;re le mont Val&eacute;rien dont la silhouette ferme si bien le joli d&eacute;cor du bois de Boulogne. Le lac glac&eacute;, brillant comme un miroir, ray&eacute; par les fers des patins, reposait entre les rives couvertes d&rsquo;une neige &eacute;paisse et velout&eacute;e pareille &agrave; une moelleuse fourrure. Aucune lumi&egrave;re artificielle ne m&ecirc;lait encore de note discordante &agrave; cette harmonie d&eacute;licieuse de lignes et de couleurs. Sur les sentiers, dans les all&eacute;es, patineuses et promeneurs formaient des groupes anim&eacute;s autour du cordon d&rsquo;&eacute;quipages dont les chevaux, sous leurs couvertures chiffr&eacute;es, faisaient sonner leurs gourmettes contre les cha&icirc;nes de m&eacute;tal. C&rsquo;&eacute;tait un des plus s&eacute;duisants aspects du Paris mondain de bonne compagnie.