C&rsquo;&eacute;tait un tout jeune homme, il ne devait pas compter plus de vingt-quatre ou vingt-cinq ans, et sa fa&ccedil;on de se tenir &agrave; cheval aurait fait ressortir la gr&acirc;ce indolente de sa jeunesse si toute son attitude n&rsquo;avait d&eacute;cel&eacute; quelque chose d&rsquo;inquiet, de f&eacute;lin. Son &oelig;il noir fouillait partout : il saisissait le balancement des brindilles et des branches o&ugrave; sautillaient de petits oiseaux, interrogeait les formes changeantes des arbres et des fourr&eacute;s en avant de lui et se reportait constamment sur les touffes de broussailles qui jalonnaient les deux c&ocirc;t&eacute;s de la route.<br />Tout en &eacute;piant de l&rsquo;&oelig;il, il tendait l&rsquo;oreille, bien que tout autour de lui r&eacute;gn&acirc;t un silence seulement interrompu par la sourde d&eacute;tonation de la grosse artillerie, tout l&agrave;-bas, vers l&rsquo;ouest. Son ou&iuml;e s&rsquo;&eacute;tait accoutum&eacute;e depuis tant d&rsquo;heures de ce grondement monotone que la brusque cessation de ce bruit e&ucirc;t &eacute;veill&eacute; son attention. En travers de l&rsquo;ar&ccedil;on de sa selle se balan&ccedil;ait une carabine.