Dans un bâtiment indéfinissable du Lower East Side de la ville, dans un bureau rempli de fumée au deuxième étage, Bo Hart était assis; soufflant sur un cigare Cohiba, cubain bien sûr, les seules feuilles qu’il laisserait orner ses lèvres. Son bureau était jonché d’une semaine de courrier qu’il avait empilé dans un coin. La seule lumière dans la pièce provenant d’une lampe Tiffany ombragée en vert, brillant sur les mots croisés qu’il travaillait. Cela avait été une autre semaine calme d’une année si calme que son entreprise en démarrage avait souffert. Son assistant quelque peu fidèle, Phredrica J. Fox, Phred en abrégé, avait pris quelques jours de congé pour essayer de se remettre d’un mauvais cas d’ennui. Les deux hommes avaient servi ensemble dans Desert Storm en tant qu’enquêteurs pour les députés et avaient été réunis à l’état lors d’une réunion fortuite dans un hôpital VA.  Bo, dont le chef de peloton l’avait surnommé « Didley », parce qu’il était connu pour faire du squat ; s’était arraché du pied droit en nettoyant son fusil. Bien que les médecins aient travaillé fiévreusement pour le sauver, ils ont finalement dû amputer sa jambe du genou vers le bas, en raison d’une infection. C’était lors d’une visite pour être équipé de sa nouvelle jambe artificielle à la fine pointe de la technologie, où il rencontrerait Phred, qui était là pour rendre visite à un ami blessé. Tous deux ont partagé leurs histoires de malheur à trouver un emploi et la vie en général.<br/>