Wie gerne würde ich von der heimlichen Poesie der Satellitenschüsseln erzählen, von der unerkannten Farbenpracht großer Betonkomplexe und von der stillen Schönheit der in Asphaltritzen alter Straßen einsam wachsender Grasbüschel. <br/>Vom Zauber dessen, was vergeht. <br/><br/>Doch ich finde keine Worte.