Jambes &eacute;cart&eacute;es, regard perdu vers l&rsquo;horizon brumeux du r&ecirc;ve, Robert Morgand, depuis cinq bonnes minutes, demeurait immobile, en face de ce long mur noir tout constell&eacute; d&rsquo;affiches, bordant une des plus tristes rues de Londres. La pluie tombait &agrave; torrents. Du ruisseau, mont&eacute; peu &agrave; peu &agrave; l&rsquo;assaut du trottoir, le courant minait sournoisement la base du songeur, dont le sommet &eacute;tait en m&ecirc;me temps fort menac&eacute;.<br />Abandonn&eacute;e par l&rsquo;esprit parti pour quelque lointain voyage, la main, en effet, avait lentement laiss&eacute; glisser le parapluie protecteur, et l&rsquo;eau du ciel ruisselait librement du chapeau &agrave; l&rsquo;habit transform&eacute; en &eacute;ponge, avant de se m&ecirc;ler au cours du ruisseau tumultueux.