È nato l’Istrice. Che tutti pensano sia un arciere, invece no. È che teme l’amore. Ne morirebbe se fosse abbracciato stretto stretto. Così rende impossibile l’abbraccio se non è come una caccia durante la quale, prima o poi, gli scappa, non volendo, la frecciata. Quel lasciare andare, lasciare andare la freccia, lasciare andare, lasciare.