<i>Mentre Cristina si chinava a cogliere un ramoscello di basilico odoroso, da mettere come aroma nella salsa di pomodoro che bolliva in cucina, ud&igrave; un sibilo breve e dolce. Ella lev&ograve; il capo, ma non vide nulla; il sole batteva sulla terrazza dove si allineavano, nei vasi di creta, le rose di ogni mese, fiorite, i peperoncini rossi, i garofani schiattoni, il prezzemolo e i gelsomini bianchi; il sole l&rsquo;abbagliava. Ma di nuovo un sibilo dolce attravers&ograve; quel silenzio meridiano; ella si rialz&ograve; vivamente, fece solecchio con la mano e si guard&ograve; intorno. Il sole la illuminava tutta, nel suo vestito di percallo bigiognolo a fiorellini azzurri, molto stretto alla cintura, col grembiule di merino nero, che cingeva la persona: a un occhiello del vestito, sul petto, erano passati due gelsomini bianchi, dal gambo sottile; i folti capelli castani, divisi in due treccie, raccolti sulla nuca, strettamente, lasciavano libera una piccola fronte bianca.<br />&mdash; Chi sar&agrave;? &mdash; pensava ella, aguzzando gli occhi.<br />Infine qualche cosa di bianco che si agitava, attir&ograve; la sua attenzione. Dietro la casa dei Marcorelli, a una piccola finestra di casa Fiorillo, una pezzuola si agitava, mossa da una mano.<br />&mdash; Ah! &egrave; Peppino Fiorillo &mdash; mormor&ograve; Cristina con un piccolo moto di disdegno.<br />E non vi bad&ograve; pi&ugrave;.</i>