Wir Apfelesser, Adams Kinder, in<br/>unserem harten süßen Leben, weich<br/>wird es mit der Zeit, saftlos und faltig.<br/>Am Ende schwindet gar der Duft, macht<br/>Raum einem schimmligen Kellergeruch.<br/>Dunkelbraun wird das Fleisch wie bei<br/>Alten, die mit Sonnenbräune aus sich<br/>noch etwas machen wollen,<br/>mit braunen Zähnen Gesundheit predigen,<br/>mit Händen wie Flussdeltas auf alten Karten.<br/>Wenn die letzten Wespen die zusammengesunkenen<br/>Haufen verlassen haben,<br/>werden die Schalen zu lederschwarzen<br/>Gräbern und Schleim.<br/>Und singt auch wieder im kalten März<br/>die schwarze Amsel --<br/>uns singt sie nicht mehr.