A ces mots, les petits frissonnent. Gaby se tait, ré?échit, le regard perdu. Je devine qu'il voit, à travers les champs nus et la forêtpleins d'une tendre méditation, montent la garde devant la broche qui tourne. Rêve, rêve, mon cher petit, et puissent les mots con server longtemps pour toi le pouvoir, qu'ils ont aujourd'hui, d'éveiller avec tant de facilité des visions diverses et mer veilleuses! J'ai été comme toi, jadis; mais, depuis lors, il a coulé de l'eau sous les ponts et la broche de l'auberge a beaucoup tourné. Un jour arrive vite où on ne peut plus se figurer les choses que telles, ou à peu près, qu'elles sont en réalité. Le monde alors semble plus étroit et amuse moins.'