Il ne s’agit pas de poésie mais de murmure. Un murmure qui berce le mot « amour » avec ses tendresses, ses douleurs, ses non-dits, ses manques, ses espoirs. L’amour sur le chemin de Compostelle, caillouteux de certitudes et de questionnements. L’amour en sens unique, en sens interdits, en sens inassouvis. L’amour qui n’aurait dû être que partage et qui laisse un écho que le vent retourne creux au cœur de ceux et celles qui appellent dans la tempête.