<b>Jessica découvre que New York et les chemins qui y mènent peuvent être des territoires sans foi ni loi, où la mort trop souvent n’a rien de naturel.</b><br><br>« Nous avons fait un beau voyage », c’est ce que Jessica aurait pu répéter mille fois à Russ Clifford, inspecteur de police au commissariat de la 82e rue, à New York. C’était l’exacte vérité, elle avait fait un beau voyage pour venir voir boxer son père. Pour Jessica, qui est à peine une adolescente, difficile de deviner que la grande ville et tous les chemins qui y mènent peuvent être des territoires sans foi ni loi, où la mort trop souvent n’a rien de naturel.<br><br><b>Plongez dans un polar poétique et noir, à lire peut-être en écoutant un air de jazz.</b><br><br>EXTRAIT<br><br>Il écarta les cordes pour mettre ses deux pieds sur le ring. Il pensa : « Je suis un gars du Bronx un point c’est tout. Un gars du Bronx comme Lee Harvey Oswald le vrai faux assassin du président Kennedy, comme le comédien Al Pacino, comme… »<br>Cornel Lee, son manager, souriait de ses vingt cinq vraies dents et de ses sept dents en or. Il tapa sur l’épaule de Mick :<br>– On est O.K. Mick… tu t’allonges au neuvième round ou au dixième au plus tard, et l’affaire est dans la poche. Ton titre, tu le retrouveras dans six mois en Angleterre. Je n’aurai pas de mal à conclure une revanche.<br>Mick ne répondit pas. Il regarda seulement Cornel au fond des yeux.<br>– Mick ! perdre une fois, c’est pas la fin du monde, et puis, c’est une bonne combine, et puis, t’as pas le choix !<br>Le speaker présentait déjà George Red, le Boucher de Liverpool. Celui-là portait bien son nom. Il avait une tignasse rouge sang, à croire qu’il prenait une dose de ketchup comme shampoing. Rouge, pur sang même, on peut pas mieux dire, exactement comme sa culotte. Mick remarqua sur chacun de ses biceps un poignard tatoué, genre navaja.<br>« Un vrai gosse, ce George Red, un minus jouant les méchants. » C’est ce que pensa Mick.<br> – Ce gars-là, c’est rien qu’un bébé rose, et le rouge qu’il a aux joues, c’est pas du sang de taureau… c’est du sang de navet, affirma Mick à Cornel, avant de mordre dans son protège dents.<br><br>À PROPOS DE L'AUTEUR<br> <br><b>Yves Pinguilly</b> a eu plusieurs vies, et ce n’est pas fini… Il est né à Brest, à la fin de la deuxième guerre mondiale. À quinze ans il est marin. À dix-sept il a bouclé son premier tour du monde. Il deviendra vite un écrivain voyageur, ayant, avant l’âge de vingt ans, navigué sur les sept mers et posé les pieds sur les cinq continents. Ses livres de rêve ou de contestation ont eu de nombreux prix en France, mais aussi au Japon ou plus loin encore en Nouvelle Calédonie ! Auteur de 90 titres pour la jeunesse, Yves Pinguilly est traduit en une quinzaine de langues.