La tempesta alla porta - 9788854504547

La tempesta alla porta: A casa Merrill, le riunioni di famiglia hanno un esito obbligato: la messa in scena della mitologia di Frederick Merrill. Un uomo avventuroso, tragico, brillante, con un'esistenza fuori del comune per le figlie. Un donnaiolo, un alcolizzato dalle passioni maniacali per Katharine, sua moglie. I racconti sembrano allora di volta in volta gloriose pagine di epica o struggenti resoconti di una vita votata al disastro. Per Frederick Merrill, tuttavia, la lunga storia delle cose da lui pensate e fatte non è altro che una meravigliosa teoria di atti poetici e radiosi. Persino quella sera, la fatidica sera che gli ha permanentemente alterato gli anni che gli restano da vivere su questo pianeta, appartiene per lui alla più pura poesia. Annoiato dal grigiore e dall'ipocrisia di parenti e amici, si è allontanato da un insulso party in cui non restava altro che bere, indossando soltanto un impermeabile. Sulla Route 109 ha aperto l'impermeabile al passaggio di ogni singola automobile, per suscitare ilarità o qualche comica espressione di sdegno. Il giorno dopo si è ritrovato alla Mayflower Home, l'aristocratico ospedale psichiatrico dove sono rintanati i matti dell'alta società bostoniana. Costretto a vivere, a soli quarant'anni, la più assurda e ridicola condizione per un uomo attraente, appassionato e intelligente come lui: essere un matto tra i più illustri matti della ridente nazione americana dei primi anni Sessanta.
Home Merrill, family reunions have an outcome compelled: the staging of the mythology of Frederick Merrill. An adventurous, tragic, brilliant man, with an extraordinary existence for daughters. A womanizer, an alcoholic from the passions of mania for Katharine, his wife. The stories seem so glorious epic pages from time to time or poignant accounts of a life devoted to the disaster. For Frederick Merrill, however, the long history of things he designed and made is nothing but a wonderful theory of poetic acts and radiant. Even that night, the fateful night that has permanently altered the years left to live on this planet belongs to him the purest poem. Bored by the drabness and hypocrisy of relatives and friends, ran from a vapid party where there remained other than drinking, wearing only a trench coat. On Route 109 opened the raincoat to passing every single car, to elicit hilarity or some comical expression of outrage. The next day he found himself at the Mayflower Home, the aristocratic psychiatric hospital where they are holed up the lunatics Bostonian high society. Forced to live, only forty years, the most absurd and ridiculous condition of an attractive man, passionate and intelligent as him: be crazy mad among the most illustrious of the pleasant American nation in the early 1960s.