Era nata con un fiore in bocca - 9788885459533

Era nata con un fiore in bocca: Desiderare il possesso, come un'onda che s'affretta per toccare il bagnasciuga e vorrebbe restare lì per sempre, ritrovandosi poi costretta ad assaporare solo gli attimi perché la chiama il tempo, la richiama a sé il mare, sua sostanza primordiale, mortale. Questa è l'immagine che ho visto e sentito leggendo Era nata con un fiore in bocca. Il desiderio appassionato, mai banale, ma sempre prorompente. Desiderio che si fa sentimento, e sentimento che si trasforma in ricerca di un assoluto consapevolmente inarrivabile, ma visibile agli occhi di chi sa guardare e non si limita a vedere. Ed è legittimo inebriarsi dell'inafferrabile, dell'irripetibile, con la consapevolezza del tormento che ne può derivare. Non è forse questo il senso stesso e più originale della vita? Non è questo il senso stesso della poesia? Che non si può inventare, non si può creare, ma solo raccontare, vedere e descrivere? Quel senso che distingue l'unicità dalla mediocrità, la voglia di essere da quella di limitarsi all'apparire. Molto spesso nella frenesia della vita liquida e condivisa dimentichiamo che "solo il petto è un orologio perfetto", mortale come noi, desideroso di vivere i più intensi attimi di speranza e di immortalità. (Thomas Leoncini)
Wishing possession, like a wave that hastens to touch the shore and would like to stay there forever, then finding himself forced to savor only the moments because he calls the time, the sea calls to him, its primordial substance, mortal. This is the picture I saw and heard reading she was born with a flower in her mouth. The passionate desire, never trivial, but always bursting. Desire that is made feeling, and feeling that turns into the search for an absolute consciously unreachable, but visible in the eyes of those who know how to look and not only see. And it is legitimate to be intoxicating the elusive, the unrepeatable, with the awareness of the torment that can result. Is this not the same and more original sense of life? Isn't that the very sense of poetry? That you can not invent, you can not create, but only tell, see and describe? That sense that distinguishes uniqueness from mediocrity, the desire to be from that of limiting itself to appearing. Very often in the frenzy of liquid and shared life we forget that "only the chest is a perfect watch", mortal like us, eager to live the most intense moments of hope and immortality. (Thomas Leoncini)