Pablo. Quando le ferite si misurano con la vita - 9788846743633

Pablo. Quando le ferite si misurano con la vita: Erano le 7 di mattina e come ogni giorno preparavo la colazione. Talvolta, verso quell'ora, guardavo oltre la finestra della cucina che dava sulla stanza di mio fratello Pablo. In mezzo un cortile, come un immenso vuoto. Ma, quella mattina, mio fratello gridava con la sigaretta al becco frasi ricorrenti: "¿Por qué los militares les mataban a los hijos a las madres de Plaza de Mayo?" ("Perché i militari uccidevano i figli alle madri di Plaza de Mayo?"). Ritornava là, di dove eravamo partiti. In quei frammenti linguistici, in spagnolo, c'era tutto, parole che pesano come un macigno sulla memoria. Il servizio militare, i colonnelli, i traumi dell'infanzia: la sua vita, la vita del mio paese, l'Argentina, e la mia vita. Lo guardavo, dovevo andare a lavorare in ospedale. Lui era lui, ma io ero lui ed io. Come un destino andato controsenso. Bevevo lentamente il mio tè e le sue parole seguivano i momenti di questa vita. Volevo fare teatro, ma, per lui e per me, sono diventata psicologa, poi psicoanalista, e lacaniana. Forse per andare oltre le parole. Per uscire da questa eredità che pesa. È per questo che siamo destinati a entrare dentro alle parole: ad entrare e uscirne, per capirne il perché, ma anche il mistero. Perché no? Il mistero di una vita che si confonde con la malattia che pesa troppo, per poter sorridere laddove i sorrisi, talvolta, sembrano paralizzati.
It was 7 am and like every day I was preparing breakfast. Sometimes, towards that now, watching over the kitchen window looking out at the room of my brother Pablo. In the middle of a courtyard, as a vast emptiness. But that morning, my brother shouted with cigarette to spout phrases: "??Por qu?? los militares les mataban in los hijos a las madres de Plaza de Mayo?" ("Because the military killed the children to mothers of Plaza de Mayo?"). He returned there, where we started. In those language fragments, in Spanish, there was everything, words weigh like a Boulder on memory. Serving in the military, colonels, the traumas of childhood: his life, the life of my country, Argentina, and my life. I looked at him, I had to go to work at the hospital. He was him, but I was him and me. As a destiny went nonsense. I drank slowly my tea and his words were the moments of this life. I wanted to do theater, but, for him and for me, I became a psychologist, then Lacanian psychoanalyst, and. Maybe to go beyond words. To exit from this heritage that weighs. That's why we're supposed to get inside at the words to get in and get out, to figure out why, but also the mystery. Why not? The mystery of a lifetime that merges with the illness that weighs too much, to be able to smile when the smiles sometimes seem paralyzed.