Metafisica della peste. Colpa e destino - 9788806208073

Metafisica della peste. Colpa e destino: Questo libro parla di quasi niente. Di un quasi-niente che riguarda ogni essere umano e che, aduso com'è al (diabolico?) camuffamento, ci giunge qui celato sotto la doppia maschera del morbo più celebre della storia e della finzione letteraria, che di quel morbo fa metafora, canto, fabula. Le voci antiche e recentissime (da McCarthy a Lucrezio, a Camus, a Poe, a Leopardi...) che si susseguono e si richiamano "in eco" da queste pagine sono altrettante declinazioni di un'unica domanda, che è poi il quesito fondamentale di ogni filosofia: perché? Perché siamo al mondo, se dobbiamo morire? Specie se la morte può arrivare nella forma di una catastrofica, immotivata e noncurante malattia che appare e scompare senza senso alcuno. Una malattia che uccide, ma che può far di peggio, lasciando le sue vittime "solo" vive, nude e private di qualunque parvenza di civile umanità. Perché anche l'umanità può rivelarsi una maschera. Siamo qui per scontare una colpa? Magari solo quella di essere? È un'ipotesi amara, che però lascia spazio alla speranza, alla scintilla divina che scopre un senso possibile nel cuore stesso del non-senso. Oppure non c'è alcun destino e nessuna colpa? La natura è una macchina demente, il cielo è vuoto, e il niente la vince sul quasi-niente.
This book is about almost anything. A nearly-anything that affects every human being and that, accustomed as it is to the (evil?) camouflage, reaches us here hidden under the double mask most famous disease of history and fiction, that makes disease metaphor, hand, fabula. Ancient and recent entries (by McCarthy in Lucretius, Camus, a Poe, Leopards ...) that follow one another and invoke "echo" from these pages are all variations of one question, which is the fundamental question of every philosophy: why? Because we are in the world, if we have to die? Especially if death can come in the form of a catastrophic, unmotivated and nonchalant disease that appears and disappears without any sense. A disease that kills, but he will do worse, leaving his victims "only" live, naked and deprived of any semblance of civilized humanity. Because humanity can be such a mask. We are here to serve a fault? Maybe just to be? And a hypothesis amara, but leaves room for hope, to the divine spark that discovers a possible way at the very heart of non-sense. Or there is no destiny and no fault? Nature is a car nut, the sky is empty, and nothing outbids almost-nothing.