Chi scrive muore - 9788845268632

Chi scrive muore: Ansimando sull'orlo di un'esplosione perenne, giorno dopo giorno, perduto in una vertigine di giorni braccati e respiri marci, corti, nel collasso baluginante di macchine in corsa e sportelli che sbattono, di attentati, carcerato dentro palazzoni anonimi e senza peso, lunghissimi, grandissimi, forse mai esistiti, morti dentro e prima di lui. Deluso, triste, arrabbiato, straziato, con una compagna e una figlia, è così che lo s'immagina lo scrittore. E inesorabilmente intrecciato alle vicende di un altro uomo, il caposcorta, ovvero Angelo, un nome parlante, un livido quanto fedele messaggero di un mondo da dovere combattere e proteggere insieme, di un'intimità da vivere nella distanza e di una quotidianità alla quale lo scrittore non ha più accesso. I metri che percorre non sono che la polvere corrotta di un condannato, di un vivo già putrefatto, un aquilone con l'istinto più nella terra che non dentro il cielo. Come Angelo del resto, come i camorristi che li perseguitano, come ogni altra natura e carne. Non c'è speranza nella vita, ma solo nella scrittura. Non si salva lo scrittore, ma chi legge, ciò che è letto. Tutto il resto è trappola, ricatto, persecuzione.
Panting on the verge of an explosion, day after day, lost in a Vertigo of days hunted down and breathe rotten, corti, glimmering in the collapse of machines running and doors slamming, of bombings, prison in anonymous apartment blocks and weightless, very long, very big, maybe never existed, dead inside and before him. Disappointed, sad, angry, heartbroken, with a wife and a daughter, that's how I imagine the writer. And inexorably intertwined with the events of another man, the lead escort, or Angel, a speaking name, a bruise as faithful Messenger of a world to have to fight and protect together, an intimacy to live in the distance and a daily routine in which the writer no longer has access. The meters that crosses are not corrupt the powder of a condemned man, a keen already putrified, a kite with the instinct in the land that does not in the sky. As an Angel after all, as the Camorra who persecute them, like every other nature and flesh. There is no hope in life, but only in writing. Do not save the writer, but who reads, what is read. Everything else is trapped, blackmail and persecution.