Viale dei misteri - 9788817098151

Viale dei misteri: «Quasi tutti i ragazzini della discarica sono credenti; forse perché è necessario credere in qualcosa quando si vedono tante cose gettate via. E Juan Diego sapeva quello che sa ogni bambino della spazzatura (e ogni orfano): ogni stupidaggine gettata via, ogni persona o cosa non voluta, è stata voluta una volta, o, in circostanze diverse, avrebbe potuto essere voluta.» Invecchiando, e anzitutto quando ricordiamo e sogniamo, viviamo nel passato. Certe volte è lì che ci sentiamo vivi veramente. In viaggio dagli Stati Uniti alle Filippine, lo scrittore Juan Diego Guerrero, cinquantaquattro anni, sogna il suo passato in Messico. Sogna la discarica dove ha trascorso l'infanzia e l'adolescenza, luogo desolato ma anche, per un bambino quale è lui, prodigiosa montagna di rifiuti da cui sfilare e trarre in salvo i libri. Juan Diego sogna l'adorata sorellina Lupe e i suoi borbottii incomprensibili a chiunque tranne lui, Lupe che sapeva leggere i pensieri delle persone e che amava veramente soltanto due cose: suo fratello e tutti i cani. Juan Diego sogna e risogna i gesuiti dell'orfanotrofio di Oaxaca, e sogna un'incombente statua della Vergine Maria, e anche quell'incredibile incidente avvenuto tra sua madre e la statua della Madonna. Sogna, Juan Diego, ricorda e sogna, entrando e uscendo - complice un'assunzione non proprio ortodossa di betabloccanti e pastiglie più o meno intere di Viagra - da luminosi attimi che nella sua mente sono eterni e bui recessi nei quali continua a sprofondare.
"Almost all the children in the landfill are believers; perhaps because you have to believe in something when you see so many things thrown away. And Juan Diego knew what every garbage child (and every orphan knows): every stupidity thrown away, every person or thing unintended, was wanted once, or, under different circumstances, it could have been wanted." As we get older, and first of all when we remember and dream, we live in the past. Sometimes that's where we really feel alive. Traveling from the United States to the Philippines, writer Juan Diego Guerrero, 54, dreams of his past in Mexico. He dreams of the landfill where he spent his childhood and adolescence, a desolate place but also, for a child like him, prodigious mountain of waste from which to parade and rescue books. Juan Diego dreams of his beloved little sister Lupe and his mutterings incomprehensible to anyone but him, Lupe who knew how to read people's thoughts and who really loved only two things: his brother and all the dogs. Juan Diego dreams and dreams of the Jesuits of the orphanage of Oaxaca, and dreams of a looming statue of the Virgin Mary, and also that incredible incident that took place between his mother and the statue of Our Lady. He dreams, Juan Diego, remembers and dreams, entering and leaving - accomplice to a not-so-orthodox intake of beta blockers and more or less whole Viagra tablets - from bright moments that in his mind are eternal and dark recesses in which he continues to sink.