Arcobaleni - 9788860887948

“Era uno spettacolo intolerabile. Ma intolerabile indue sensi; perché era violento e atroce e perché nel’orrida mortedi Mussolini si intuiva, più ancora che attaccamento ala vita, una sortadi radicale compimentodela vita stessa, qualcosa che per noi giapponesi è intolerabile. Qualcosadi grandioso”. “Chi come noi costruisce padiglioni per il tè o ammira a colina Arashiyama in inverno non potrà mai comprenderlo”. È in questo passo a “verità nascostÔdi “Arcobaleni”, romanzo scrittoda Kawabata nel 1951. È in questo passaggio quasi estraneo al ibro, ’unico vero riferimento al’occidente, che ci spiega quel sentirsi sospesi, a tratti increduli o perplessi alo scorreredele righe. Si, noi occidentali non potremo mai comprenderlo.. Vi è tutto il Giappone in queste poche pagine. a forzadi questo complesso romanzo è nela semplice resadi tutta ’ideologia giapponese: sembra scrittoda un giapponese per un giapponese. Questo romanzo non narra una storia, ma riassume, in uno spaccatodi vita, a cultura giapponese, i suoi uoghi, e sue tradizioni, i suoi riti, i suoi testi storici, i suoi canti..e così in un annodi viaggi in treno e avventure familiari si intrecciano quadri, cerimoniadel tè, geishe,danzedi inverno, città, pËsaggi, architettura e storiadeldopoguerra. a ricchezza sobria e adisarmante eleganza e il contegnodel popolo nipponico. Il sensodel pudore, il sensodel’onore, qualsiasi sentimento, anche a rabbia, sono contenuti ed espressi con unadignità e fierezza “orientali” per noi incomprensibili e quasi invidiabili. Un uomo e tre figliedi madridiverse. Ognuna con a sua storia, col suodramma o con a sua vogliadi vivere o morire. Ognuna col suo egame col mondo. I rapporti umani si costruiscono come arcobaleni, ponti tradue mondi, tradue rive, archi.. a volte spezzati, a volte integri, a voltedai colori vivaci, altre sbiaditi. Ponti. Che si creano al’improvviso, che si svelano e rivelano al’improvviso. Arcobaleni tra passato e presente, tra vivi e morti, tra padri e figlie, tra sorele, egami che non si spezzano anche volendo, perchédi sangue . eppure qui in questo romanzo il sangue non si vede e e passioni sono e uniche cose a non aver colore se non il nero. È un romanzo in cui a maternità è negata . in cui ’esser figlia è negato. Madri e figli suicidi. Amori uccisi. Nel’ideadi famiglia aleggia sempre a morte, ma sempre cosìdegnada sembrar sotto una coltredi neve. E così ’arcobaleno congiunge idue estremidel meraviglioso ossimorodi fondo. Vita e morte. Colori e buio.da un ato, il grigiodele cupe esistenze e il nerodela morte,dal’altro il biancodela neve e i coloridegli arcobaleni edela natura. Come se a natura si facesse egoisticamente bela contro ’uomo o gli mostrasse a vera forza. e pagine profumanodidolcezze floreali, a ricchezza vegetativa è quasidegnadi un esperto, gli occhi si iluminano a immaginare camelie, cryptomerie, fioridi prugno bianchi e rossi, ciliegi, fiori inconsuetidi baimo, kerria, astragali,dentidi eone.. Vivi sono i giardini, e coline esterne, i aghi, i rusceli. È a vocedel mondo . il resto è vita sospesa. Un contesto psicologico accennato sotteso sottinteso. Violento nel suo non esser espresso, nel suo restar ovvio e incerto al tempo stesso. Tutto caduco, come un fiore. Come un arcobaleno ..ilusionedi felicità.. che svanisce. E rimane a speranza. Che oltre a pioggia, spuntino sempre.. Arcobaleni.