Cinque storie Milanesi per El Dondina. Capo della squadra volante a Milano attorno alla metà dell'800 - 9788873325345

Cinque storie Milanesi per El Dondina. Capo della squadra volante a Milano attorno alla metà dell'800: «In questo libro si parla di droga. Non dell'oppio in soluzione attiva, il laudano, a quanto pare indispensabile a ogni artista o dandy ottocentesco per soddisfare le proprie pulsioni creative, e utilizzata in casa per tutti i bisogni, dal curare il mal di denti ai disturbi di pancia. Non della morfina al sette per cento, preferita da Sherlock Holmes, unica medicina che riusciva a calmare la sua mente in perenne ebollizione. E nemmeno, per fortuna, di quelle schifezze che stanno corrodendo la nostra gioventù. No, quella di cui vogliamo parlare è la droga-tappezzeria, lo sfondo di fronte a cui, nel libro, sfila un personaggio alla volta, ne viene illuminato con lievi tocchi di penna, quindi si unisce alla penombra di quelli usciti prima, burattini in standby. Per uno scrittore, è una tecnica rischiosa. Ha il pregio di creare, man mano che si procede nella lettura, una rete di personaggi "equilibrata", all'interno della quale il protagonista si muove con insospettata grazia. Ma può anche creare una foresta di comprimari che si aggrappano con la tenacia dell'edera alla pagina e da cui lo scrittore finisce per essere strangolato. Con Maestrini, non c'è questo pericolo. La sua scrittura procede rapida una pagina dietro l'altra, con immutabile asciuttezza, spesso affidata a lunghe sessioni di dialogo. Una scrittura "alla Dumas", in cui si avverte la mano del giornalista, allenato da mezzo secolo a seguire l'aurea regola dettata dal conte di Cavour a un suo ministro che temeva di affrontare l'aula: «Se ha qualcosa da dire, si alza, la dice, poi si risiede». Queste regole sono ben
In This book we talk about drugs. Not of the opium in active solution, the laudanum, apparently indispensable to any artist or dandy nineteenth-century to satisfy their own creative impulses, and used at home for all needs, from treating the toothache to stomach ailments. Not seven percent morphine, preferred by Sherlock Holmes, the only medicine that could calm his mind in a perennial boil. Nor, fortunately, of those filth that are eroding our youth. No, the one we want to talk about is the drug-upholstery, the background in front of which, in the book, parades one character at a time, is illuminated with slight touches of pen, then joins the twilight of those left before, puppets in standby. For a writer, it's a risky technique. It has the merit of creating, as we proceed in reading, a network of "balanced" characters, within which the protagonist moves with unsuspected Grace. But it can also create a forest of comprimaries that cling with the tenacity of the Ivy to the page and from which the writer ends up being strangled. With Maestrini, there is no such danger. His writing proceeds quickly one page behind the other, with immutable unease, often entrusted to long sessions of dialogue. A "Dumas" writing, in which the hand of the journalist is felt, trained for half a century to follow the golden rule dictated by the count of Cavour to a minister who feared to face the classroom: "If he has something to say, he gets up, says it, then resides." These rules are well