Ti ucciderò, mia capitale - 9788845925658

Ti ucciderò, mia capitale: Avventurandosi in questa silloge di scritti inediti, stesi fra il 1940 e il 1982, chiunque pensasse di conoscere Manganelli dovrà ricredersi, giacché l'intera sua produzione risulta illuminata come da una luce radente - quella che emana da un laboratorio segreto e pieno di sorprese. A partire dal tenebroso racconto che dà il titolo al volume: "M'ero disegnato il suo corpo come una mappa, con vene di strade e arterie di ramblas e avenues carotidee e i crescentes capezzolati e le esedre genitali" leggiamo già inquieti, e non tardiamo a comprendere che si tratta del corpo indifeso e passivo - eppure smisurato e minaccioso - di una donna che dorme. C'è un solo modo per sbarazzarsi di quell'atlante infinito, per evadere dalla casa di carne che lei ha costruito, ci spiega la nitida e allucinata voce narrante: accostarle una rivoltella alla tempia e straziarla: "Ti ucciderò, mia capitale; mio quartiere residenziale; sede del mio deportato governo; mia Stadt; esilio di turbolenti anarchici". E non meno fosca, allarmante è la bellezza degli altri racconti, nutriti di poesia barocca e dei prediletti Swift, Lamb e De Quincey, dove si agitano personaggi-paesaggio vittime di alterazioni dimensionali, visitati da incubi, metamorfosi e apparizioni polimorfiche, attraversati da forze oscure e angosce, assediati da un nulla "popolato di nulla tormentosi" - e capaci di parlarci di verità ultime quasi celebrassero una fastosa e gelida cerimonia verbale.
Venturing into this collection of unpublished writings, lying between 1940 and 1982, anyone would think to know Blackjacks should think again, because his whole production is illuminated as if by a raking light--the one emanating from a secret laboratory and full of surprises. Starting from dark tale that gives the title to the book: "I drew his body like a map, with veins of streets and thoroughfares of ramblas and avenues and capezzolati and the exedrae crescentes carotid genitals" we read already restless, and not we delay to understand that this is the body defenceless and passive-yet unmeasured and menacing--of a sleeping woman. There is only one way to get rid of that infinite Atlas, to escape from the House of meat that she has built, explains the sharp and hallucinated Narrator: straziarla: "a gun to my head and liken them to kill you, my capital; My residential district; Home of my deported Government; My Stadt; exile of rowdy anarchists ". And no less alarming is the beauty of the other tales, fosca, Baroque poetry and fed favoured Swift, Lamb and De Quincey, where agitate characters-dimensional alterations victims landscape, visited by nightmare, metamorphosis and polymorphic appearances, crossed by dark forces and fears, besieged by a nothing "populated by nothing tormenting"-and able to talk to us about ultimate truths almost celebrate a sumptuous and frosty verbal ceremony.