Fatti male - 9788861651180

Fatti male: Certi libri possono essere scritti soltanto in modo ruvido, scabro, cronachistico perché in qualunque altro si abbellirebbe il dettato e si diventerebbe esornativi. "Fatti male", esordio della ventiquattrenne Ilaria Palomba, è uno di questi libri ed è steso in una forma diaristica rielaborata drammaturgicamente, muovendosi sempre attorno alla traccia di un mèlo sadomaso ossessivo e maledetto. Il sesso estremo, promiscuo e mercenario, e la droga (descritti per come sono davvero, lontano dalle semplificazioni giornalistiche), servono come esca narrativa ma senza volontarismi. La Palomba non giustifica e non giudica, racconta impassibile una vicenda sentimentale che si sviluppa nell'universo degradato di certa gioventù barese, in sballatissimi concerti e rave-party. Non ci sono utopie, sogni privati, non è previsto alcun riscatto, in questo romanzo che gronda un sordo nichilismo. Il presente di Stella è disgregazione e forsennata dipendenza, del futuro non sappiamo ma possiamo immaginare. Il racconto - ch'è a suo modo una stravolta "educazione sentimentale" di una diciannovenne studentessa di filosofia - va avanti come un treno, senza diversioni, verso il buco nero - inevitabilmente tragico e cruento - dell'epilogo, che si configura anche come "rito di passaggio" all'età adulta.
Certain books can be written only so rough, rough, Chronicle because whatever else you abbellirebbe the dictation and you would become esornativi. "Hurt," the 24-year-old Ilaria Palomba, is one of these books and is lying in a diary form reworked dramaturgically, always moving around the track of an obsessive sadomasochistic and cursed Melo. Extreme sex, promiscuous and mercenary, and drugs (described as they are really far from the journalistic simplifications), serve as bait narrative but without wilfulness. The Pa does not warrant and does not judge, tells a sentimental deadpan that develops in the universe sballatissimi degraded some youth concerts and raves in Bari. There are no utopias, private dreams, no ransom, in this novel that drips with a dull nihilism. The present of Star's disintegration and frantic addiction, we don't know the future but we can imagine. The story--which is in its way a disarray "sentimental education" a 19-year-old student of philosophy-goes on like a train, without diversions, toward the black hole-inevitably tragic and bloody-the epilogue, which is configured as a "Rite of passage" into adulthood.