Non chiamarmi col mio nome - 9788899767129

Non chiamarmi col mio nome: James Purdy e la sua scrittura rimangono un rebus oggi come ieri. Amato da autori che non potrebbero essere più diversi - tra gli altri Jonathan Franzen, Gore Vidal e David Means che firma l'introduzione a questo libro -, non ha mai incontrato il favore del grande pubblico né lo ha mai ricercato. Forse proprio perché non l'abbiamo capito meriterebbe ancora un'altra chance per confonderci e sviarci, per mostrarci come la letteratura possa ancora essere un oggetto misterioso che prescinde da regole di scrittura fissate come fossero le tavole del tempio. La prosa di Purdy potrebbe suonare anacronistica, con le sue didascalie, il suo marchiano "tell don't show", questi personaggi che fulminano a bruciapelo gli interlocutori con domande sul senso delle cose, stridenti nella loro chiarezza e crudeli nel loro essere stralunate. I neon di un cinema notturno piuttosto equivoco squillano "uomini uomini uomini", e nella sala buia qualche marchettaro è intento a conoscere col tatto corpi e fremiti propri e altrui. Così come gli Holden efebici che perlustrano gli anfratti più bui di un parco sordido varcano quel territorio di confine che è l'omosessualità, allo stesso modo la lingua di Purdy sta e si misura fra ciò che dice e ciò che esclude dall'esser detto, ciò che rimane fuori ma soprattutto sotto l'abito di parole confezionato da questo formalissimo sarto letterario. Sotto una spessa patina di urbanità e manierismi, pulsa una voragine di desiderio e gli interpreti azzimati e ossequiosi di queste turpitudini mai esibite, ma solo ruminate e vissute, hanno un'onomastica e una "quirkine
James Purdy and his writing remain a rebus today as yesterday. Beloved by authors who could not be more different - among others Jonathan Franzen, Gore Vidal and David Means who signed the introduction to this book - he never met the favor of the general public nor did he ever seek it. Perhaps because we didn't understand it, it deserves yet another chance to confuse and mislead us, to show us how literature can still be a mysterious object that prescinds from rules of writing set as if they were the temple plates. Purdy's prose might sound anachronistic, with its captions, its "tell don't show" mark, these characters who electrocute at point-blank range the interlocutors with questions about the meaning of things, jarring in their clarity and cruel in their being outlandthed. The neons of a rather equivocal night cinema ring "men men", and in the dark room some marquette is intent on knowing by touch bodies and quivers of their own and others. Just as the Ephebic Holdens scouring the darkest ravines of a sordid park across that border territory that is homosexuality, so is Purdy's tongue and measured between what he says and what he excludes from being said, what remains outside but above all under the dress of words made by this formal literary tailor. Beneath a thick patina of urbanity and mannerisms, pulsates a chasm of desire and the careless and obsequious interpreters of these turbulences never exhibited, but only ruminates and lived, have an onomastic and a "quirkine