Le cure domestiche - 9788806236885

Le cure domestiche: Ruth e Lucille non hanno mai visto Fingerbone, la cittadina del Midwest che ha dato i natali alla loro mamma Helen, né le acque fonde e cupe del lago intorno a cui sorge. Ma quel lago, che in passato è stato teatro di un tragico e spettacolare disastro ferroviario, divenendo luogo di eterno riposo per molti abitanti della zona, pretende un grande tributo dalle loro giovani vite. Lo esige il giorno in cui Helen decide di riconsegnare le bambine alle loro origini e, dopo aver affrontato il lungo viaggio da Seattle, le deposita sul portico della casa avita con un pacco di biscotti da sgranocchiare per ingannare l'attesa; quindi, senza una parola di commiato né una riga di spiegazioni, risale in macchina e va a gettarsi nel lago. La cura delle due orfane e dei loro cuori attoniti passa da quel momento nelle mani di parenti sconosciuti, mani ora tenere ed efficienti, ora timide e inette, fino alle lunghe mani ossute della sorella minore di Helen, Sylvie, mani nude e perennemente screpolate, mani che sanno carezzare ma non trattenere. Sylvie porta scarpette leggere in pieno inverno e una banconota da venti dollari spillata sotto il bavero del cappotto. Ama la luce e la natura, fa lunghe passeggiate senza orari, prepara pasti frugali e non particolarmente nutrienti. Dei cani ha la paura tipica dei vagabondi. Ruth e Lucille, così esperte di perdite e abbandoni, sanno di non poter fare affidamento sul suo restare: «Sylvie assomigliava a nostra madre, e inoltre si toglieva di rado il cappotto e ogni storia che raccontava aveva a che fare con un treno o con una stazione degli autobus»
Ruth and Lucille have never seen Fingerbone, the Midwest town that gave birth to their mother Helen, nor the melting, gloomy waters of the lake around it. But that lake, which in the past was the scene of a tragic and spectacular railway disaster, becoming a place of eternal rest for many inhabitants of the area, demands a great tribute from their young lives. She demands it the day Helen decides to return the girls to their origins and, after facing the long journey from Seattle, deposits them on the porch of the house avita with a packet of biscuits to nibble to deceive the wait; so, without a parting word or a line of explanations, he climbs back into the car and goes to throw himself into the lake. The care of the two orphans and their astonished hearts passes from that moment into the hands of unknown relatives, hands now tender and efficient, now shy and inecest, up to the long, sassy hands of Helen's younger sister Sylvie, bare hands and perpetually cracked, hands that know how to caress but not hold back. Sylvie wears light shoes in the middle of winter and a twenty-dollar note pinned under the lapel of her coat. He loves light and nature, takes long walks without schedules, prepares frugal meals and not particularly nutritious. Dogs have the typical fear of tramps. Ruth and Lucille, so inexperience for losses and abandonments, know that they cannot rely on her staying: "Sylvie looked like our mother, and she rarely took off her coat and every story she told had to do with a train or a bus station."