Giona. Quando i profughi eravamo noi - 9788898715589

Giona. Quando i profughi eravamo noi: Una strana foto, sgualcita, sgranata, nebbiosa. E un trafiletto su un vecchio giornale. Due pezzi di carta stropicciata, roba vecchia, scovata nel fondo di un cassetto tutto scheggiato. È l'inizio di un lungo viaggio nella storia di una famiglia in fuga, che ha patito la fame e il freddo, e che ha guardato la morte in faccia più volte. La storia di due adulti, una ragazzina e tre bambini che sono stati maltrattati, rinchiusi, umiliati, che si sono persi per poi ritrovarsi. Eppure non erano somali, siriani o afghani, e nemmeno curdi. Venivano tutti da un paesino arroccato sui monti Aurunci, a neanche 150 chilometri da Roma. Per settant'anni questi fatti sono rimasti sepolti sotto due dita di polvere, annacquati nel chiacchiericcio quotidiano. Poi sono stati tirati fuori, e per farlo si è dovuto scavare a fondo. Quando si scava, però, di solito ci si sporca le mani e c'è sempre il rischio di graffiarsi. E di scontrarsi con , un presente che non è molto diverta so dal nostro passato. Perché la Storia (quella con la S maiuscola) si ripete sempre due volte. La prima come tragedia, la seconda pure.
A strange photo, crumpled, grainy, misty. And a blurb on an old newspaper. Two pieces of crumpled paper, old stuff, found in the bottom of a drawer all chipped. And the beginning of a long journey through the history of a family, who suffered from hunger and cold, and he has looked death in the face several times. The story of two adults, a teenager and three children who were mistreated, imprisoned, humiliated, who missed to find themselves. Yet they were Somalis, Afghans, Syrians or nor Kurds. Came from a village perched on the Aurunci mountains, just 150 kilometers from Rome. For seventy years these facts have remained buried beneath two fingers with dust, watered down in the daily chatter. Then were pulled out, and to do that he had to dig deep. When you dig, however, usually gets on your hands and there is always the risk of scratching. And colliding with a mind that is not much fun I know from our past. Because the story (with a capital S) is repeated twice. The first as tragedy, the second as well.