Il campo - 9788854518285

Il campo: C'è stato un tempo in cui il campo era un semplice fazzoletto di terra disseminato di pietre e ranuncoli velenosi, tanto che l'agricoltore a cui apparteneva era stato felice di sbarazzarsene donandolo alla comunità. Ora, al riparo di un muro sgretolato e infestato di cespugli di sambuco, tra cui cantano i merli, il campo ospita le tombe degli abitanti di Paulstadt. L'erba è alta, l'aria pervasa dal ronzio degli insetti e nel vecchio cimitero non si reca più nessuno, eccetto un uomo che, quasi ogni giorno, siede su una panca sotto una betulla e lascia vagare i pensieri. Le mani intrecciate sullo stomaco e il mento affondato nel petto, l'uomo pensa ai morti, a quelli che ha conosciuto di persona o incontrato almeno una volta. La maggior parte erano semplicemente abitanti di Paulstadt: artigiani, commercianti o impiegati in uno dei negozi in Marktstrasse o nelle stradine intorno. Se qualcuno lo vedesse in quei momenti, magari uno dei giardinieri, potrebbe credere che l'uomo stia pregando. La verità è che lui è convinto di sentirli parlare, i morti. Non capisce cosa dicano, eppure ne percepisce le voci, nitide come il cinguettio degli uccelli. A volte riesce a cogliere anche delle singole parole o dei frammenti di frase, e si domanda che cosa racconterebbero quelle voci se avessero la possibilità di essere ascoltate ancora una volta. Parlerebbero della vita, ora che se la sono lasciata alle spalle? Discuterebbero della morte, di cosa voglia dire trapassare, o forse continuerebbero a lamentarsi come facevano da vivi, a parlare di sciocchezze, di inezie, dei loro malanni? Intimo
There was a time when the field was a mere handkerchief of land littered with poisonous stones and buttercups, so much so that the farmer to whom he belonged had been happy to dispose of it by donating it to the community. Now, sheltered by a crumbling and haunted wall of elderberry bushes, among which the battlements sing, the camp houses the graves of the Paulstadt inhabitants. The grass is high, the air pervaded by the hum of insects and in the old cemetery no longer goes anyone, except a man who, almost every day, sits on a bench under a birch tree and leaves thoughts wandering. The hands intertwined on the stomach and the chin sunk in the chest, the man thinks of the dead, to those he has known in person or met at least once. Most were simply Paulstadt's inhabitants: artisans, traders or clerks in one of the shops in Marktstrasse or in the narrow streets around. If someone saw him at such times, maybe one of the gardeners, he might believe that the man is praying. The truth is that he is convinced to hear them speak, the dead. He does not understand what they say, yet he perceives the voices, as sharp as the chirping of birds. Sometimes he can grasp even the single words or the fragments of the sentence, and wonder what those voices would tell them if they had the chance to be heard once more. Would they talk about life now that they left it behind? Would they discuss death, what does it mean to pierce, or would they continue to complain as they did from the living, to talk about nonsense, of trifles, of their malities? Intimate