Una distesa infinita. Ultime lettere - 9788836810567

Una distesa infinita. Ultime lettere: La prima delle lettere di Vincent Van Gogh qui riunite porta la data del 21 maggio 1890. L'ultima, senza data, verrà trovata su di lui, incompiuta, il 27 luglio di quello stesso anno, dopo che Vincent si era sparato un colpo al petto con una rivoltella comprata a Pontoise qualche tempo prima. Neppure nel suicidio il pittore ebbe troppa fortuna, perché si era sparato nei campi, dove era uscito per dipingere, ma la pallottola era penetrata più in basso del cuore, e Vincent era riuscito a rientrare in camera, dove si sarebbe spento soltanto la notte del 29 luglio sotto gli occhi del dottor Gachet e del fratello Théo, cui entrambe quelle lettere erano indirizzate. Sono scritti che non fanno presagire più di altri, nel lungo epistolario che lo lega al fratello, un finale così tragico e vicino. Si sente, certo, la stanchezza del pittore, il suo scoramento di fronte al senso di fallimento della sua vita non soltanto artistica: Vincent vorrebbe soprattutto essere un buon pittore, non lo interessano il successo e i soldi, quanto la qualità della sua pittura alla quale offre tutto se stesso. E proprio quando parla della sua pittura, dei suoi colori, queste lettere sembrano cambiare tono; al di là delle crisi che minacciano la sua salute e la sua ragione, delle noie quotidiane, delle incomprensioni, dei problemi economici, riaffiora allora di colpo il senso della sua grandezza: «Sono completamente preso da questa distesa infinita, vasta come il mare, di campi di grano che coprono le colline, dalla bellezza dei gialli, dei verdi delicati, dal bell'indaco della terra sarchiata e lavorat
The first of Vincent Van Gogh's letters gathered here bears the date of 21 May 1890. The last, undated, will be found on him, unfinished, on July 27 of that year, after Vincent had shot himself in the chest with a revolver bought in Pontoise some time before. Not even in suicide the painter had too much luck, because he had shot himself in the fields, where he had gone out to paint, but the bullet had penetrated further than the heart, and Vincent had managed to get back into the room, where he would only die on the night of July 29 under the eyes of Dr. Gachet and His Brother Théo, to whom both of those letters were addressed. They are written that do not portest more than others, in the long epistolary that binds him to his brother, a ending so tragic and close. One feels, of course, the tiredness of the painter, his discouragement in the face of the sense of failure of his life not only artistic: Vincent would like above all to be a good painter, not interested in success and money, but the quality of his painting at the which offers everything himself. And just when he talks about his painting, his colors, these letters seem to change tone; beyond the crises that threaten his health and his reason, of daily boredom, of misunderstandings, of economic problems, then suddenly resurfaces the sense of his greatness: "I am completely taken by this infinite expanse, vast as the sea, of fields of wheat that cover the hills, from the beauty of the yellows, of the delicate greens, from the beautiful indeco of the weeded and worked earth